Griffonner... Dans un siècle ou deux, retrouvant les petits papiers de Hans dans un quelconque rayonnage, on ne saura pas reconnaître ces traces de pattes de mouche. On les détruira... Il n’aura été qu’un dialogue, enfermé et vain, une langue de bois d’ébène, une cymbale muette. Un gong en quelque sorte, sans voix ni loi... Il griffonne. Le wagon se cabre et saute comme une vieille mule, et son stylo s’applique à ne point trop dévier des chemins prudents de l’énigme. Mais, bi